Hasta hoy todo consistía en lo mismo, ellos se besaban por las mañanas, luchaban contra las inclemencias del temperamento y sonidos rotos que contraen las discusiones.
De alguna forma buscaban ser una idea perfecta en la boca de los demás y si era posible tratar de figurar con imágenes alusivas a un delirio colectivo; sin embargo, no se percataron que las ruinas de civilizaciones pasaban sobre ellos y que el peso de una sociedad los hacía cada vez más inhumanos, y fue ahí donde las ideas se postraron íntimamente diversas, lucharon contra la fobia que genera las puertas de la desilusión y todo pasó a ser:
De alguna forma buscaban ser una idea perfecta en la boca de los demás y si era posible tratar de figurar con imágenes alusivas a un delirio colectivo; sin embargo, no se percataron que las ruinas de civilizaciones pasaban sobre ellos y que el peso de una sociedad los hacía cada vez más inhumanos, y fue ahí donde las ideas se postraron íntimamente diversas, lucharon contra la fobia que genera las puertas de la desilusión y todo pasó a ser:
Cristales de platino hechos tabaco
rompían silencios antagónicos.
La vida una camisa de segunda mano,
un cliché al borde del delirio.
El mundo una calami de deseos
envuelta en estrofas de dolor.
El espacio un retrato gris
al filo lúdico del tiempo.
La mañana una droga
hecha mofa de un día.
Y el amor la peor palabra
del calendario.
Hay días que de verdad son lo que vos decís: Y el amor la peor palabra del calendario.
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